Je sens comme un vide…

Cette chanson est un écho "moderne" au "Dis, quand reviendras-tu ?" de Barbara. Et s'il on ne sait à quelle statue comparer le jeune (25 ans lors de la sortie de l'album en 2006) Babx, entre la longue dame brune pour l'univers, Brel pour les élans, ou Ferré pour l'élocution, on peut toujours s'attarder sur la façon moderne et pourtant libre dont ce chanteur s'empare de thèmes qui ont hanté ses illustres prédécesseurs.

Cette chanson est magnifique, mais elle devient carrément poignante lorsqu'on en connaît l'origine : en 1991, Eric Clapton subit la mort de son fils, Conor, alors âgé de quatre ans. C'est cette perte qui inspirera au chanteur ces paroles. Voici la version de la chanson captée un an plus tard, sur une chaîne qui avait pourtant bien démarré, lors de la série d'émissions "MTV Unplugged" ("Débranché", c'est-à-dire uniquement avec des instruments acoustiques).

Cette chanson rend admirablement la brume qui tient lieu d'horizon après le départ d'un être cher. Tout suggère la complainte, d'autant plus poignante que la musique chante la résignation, là où les mots ne veulent pas abandonner l'espoir.

J'aime beaucoup les sentiments qui ne disent pas leur nom, ceux qu'on laisse pudiquement transparaître, au travers d'une petite parabole animalière par exemple, teintée d'une ironie dont on sait fort bien qu'elle ne trompera personne.

C'est étrange comme on peut parfois entrer en sympathie avec une chanson, là où il est pourtant question de personnes qui nous sont totalement étrangères. Cette lettre d'une mère qui voit la vie s'éloigner en même temps que ses enfants m'émeut à chaque fois.
Musicalement, la chanson est grandiose : les couplets s'enchaînent dans une ambiance de nouvel an morose ; puis au bout de quatre minutes, un magnifique refrain, lyrique et douloureux, sublimé par un quatuor à cordes, vient tirer des larmes qui ne demandaient qu'à sortir !

Je sens comme un vide, c'est ce que l'on pourrait déjà dire en référence à la disparition de Michel Berger. Mais des superbes chansons qu'il a laissées, en voici sans doute la plus émouvante. Ce témoignage d'un amour offert, désintéressé, indulgent a quelque chose de désespéré, mais c'est sa promesse qui en fait la beauté. Plusieurs interprètes en ont donné de belles versions ; puisqu'il n'en faut choisir qu'une, voici celle de Françoise Hardy, dont on découvre que les qualités vocales ne sont pas si hypothétiques. Les versions de Michel Berger (nue et simple, voix magnifique(lien)), ou plus récemment de Isabelle Huppert dans le film Huit Femmes (sublime accompagnement par un quatuor à cordes(lien)) sont dignes d'autant d'intérêt. La version de France Gall est plus quelconque car moins émouvante…

Cette chanson, pardon, ce lied, pourrait être rangé dans la catégorie des chants d'espoir, en raison de sa dernière partie. Mais comment ignorer ce qui précède ? Cet espoir n'est-il pas celui d'un abandon déchirant, d'une fuite en avant ?
L'instrumentation est assez inhabituelle : Schubert a composé au cours de sa courte vie des milliards de lieder (j'exagère à peine), mais toujours pour le même duo, une voix, un piano. Ici il y a deux voix. Une chanteuse. Et une clarinette, instrument à la tessiture humaine, quoique plus étendue que ce dont est capable la plupart des mortels. Le tout sur le lit moelleux d'un piano aux harmonies orgasmiques. Enregistrée au festival de Marlboro en 1960, écoutez cette version historique et inégalée dans l'émotion.

Cette chanson est bouleversante. Merveille de lumière voilée, ce chant est celui de l'espoir et du désespoir, de l'incandescence et de la pudeur, de la supplication et de la fierté, de l'errance et de la lucidité. Et dire que j'ai vécu tant d'années sans le connaître…
Plutôt que de présenter la version de Barbara, qui l'interprète d'une façon un peu pressée, comme un timide avouerait précipitamment les sentiments qui l'animent, j'ai choisi pour cette rubrique une reprise par Bénabar, plus juste à mon humble avis. L'entrée en matière est typique du chanteur :) Très joli arrangement (et interprétation) au piano.
Je joins à la chanson le texte : on dit les alexandrins inchantables, mais là ils sont d'une putain de beauté.

La chanson d'origine (par Joe Dassin) n'était pas particulièrement remarquable, mais reprise en live par quelques chanteurs pas forcément préparés, mais galvanisés par le public (et inversement), elle constitue un grand moment. Allez, avouez que vous aussi vous avez ressenti quelques frissons lorsque le public s'est mis à entonner cette ritournelle… Merci donc à Francis Cabrel, Maxime Leforestier, Alizée, et au public des Enfoirés.

Le cri d'un homme loin des siens, loin de celle…
Ce que la pop peut faire de mieux. Ecoutez la ductilité du piano qui introduit le morceau, écoutez cette ligne de basse, discrète mais à elle seule émouvante. On peut tiquer sur le clinquant brouhahesque de l'entrée en matière, repris vers la fin du morceau, accompagnée d'une voix de tête, certes caractérique du chanteur, mais qui frise les limites de ce qui lui est permis… Mais cela n'en reste pas moins une sublime chanson.