Tu me fais tourner la tête

J'avais déjà publié un extrait de Don Giovanni sur ce site, détaillant en quoi la scène finale d'un opéra m'avait fait adopter le genre entier. Mais je n'avais jamais, si ce n'est peut-être une vague émotion ressentie à la vision du film de Joseph Losey, vibré à la sincérité de cette aria dépouillée. Il faut dire que Kenneth Tarver entre dans la catégorie, de moins en moins rare, il faut s'en réjouir, des ténors ayant du goût. Et puis, il y a cette harmonie Mozartienne, qui commence dans la plus désarmante simplicité, et qui éclot en une harmonie luxuriante qui module à chaque temps. La petite cadence finale, que le chanteur entonne là où s'attend à le voir conclure, est orgamisque.

Voici la déclaration d'amour la plus ambiguë de cette rubrique. L'amour y est tellement absolu qu'il en devient inquiétant : "you're gonna love me", dit-il. La voix d'ange qui professe cette douce menace se fait accompagner d'un piano langoureux mais très mauvais garçon. Incarnés ici par la soprano classique Sylvia McNair, dont je publierai bientôt un enregistrement dans un tout autre genre, et le vieux routier André Prévin, voici ici la représentation exacte de l'amour, en somme : un piège que l'on voit se refermer sur soi avec délice.

Dès que j'entends Maurice Chevalier, je souris. A moitié de, et à moitié avec. Il est la caricature d'une époque révolue, où l'on roucoulait tous les "r", un sourire charmeur et entendu vissé sur les lèvres, tout en levant les sourcils toutes les quatre syllabes, pour chanter d'insignifiantes mais aimables chansons. Dans le film Gigi, on l'entend entonner avec un accent français terrible cette phrase, qui aujourd'hui paraîtrait très équivoque : "Thank Heaven for little girls". Ici, c'est bien en français qu'il chante, pour le film Le silence est d'or (ça ne s'invente pas !), armé de tous ses tics de chant, les voyelles nasalisées couvertes plus qu'il n'est permis, des "euh" parisiens à faire rougir Arletty, et un petit trémolo deci delà. Mais c'est bien pour ça qu'on l'aime.
(Je me suis permis de ré-égaliser l'enregistrement extrait du CD, car le son d'origine souffre de déséquilibres très pénibles à l'écoute).

C'est peut-être l'heure à laquelle j'écris ces lignes, mais quand j'entends de discrets élans vocaux s'épanouir sur la ligne flottante du piano, je suis dans tous mes états. Qui ne succomberait pas au charme suranné de cette déclaration ?
[Cette chanson est extraite du film Gosford Park, tentative plutôt réussie de Robert Altman de sonder la société anglaise au début du siècle dernier. A condition de s'y retrouver dans les innombrables personnages, bien sûr… Vous y apprendez que si vous appréciez cette chanson, vous faites forcément partie du petit personnel de la maison !]

Je trouve à cette chanson un certain humour distancié. Peut-être parce qu'elle fut écrite sur mesure pour Johnny Halliday et sa femme d'alors, Sylvie Vartan. Mettre en scène une déclaration d'amour pour un couple déjà médiatique, ce n'est pas très sérieux. Alors, quand on l'entend chantée par quatre hommes (hommage à Goldman qui garde la première personne au féminin), la distanciation ne fait plus aucun doute. Malgré le charme très primitif de cette chanson.

Promis il y a déjà longtemps ici (lien), voici enfin le babillement amoureux d'une contrebasse, qui interprète ce grand classique de Fritz Kreisler, d'ordinaire destiné à un instrument plus léger et plus naturellement "charmeur" (voire baratineur). La pièce est souvent donnée en bis au concert, par des violonistes soucieux de ne pas laisser partir le public sans leur avoir arraché un sourire…

Deux aspects distincts dans cette chanson, tous deux très "muse-iens" : le couplet et le refrain. Le couplet, "andante" comme on dirait en musique classique, a ce petit je-ne-sais-quoi d'inquiet, d'insatisfait, qui me plait tant chez ce groupe. Le refrain est tout en saturation, dont je ne raffole pas en général. Mais en tant que refrain, il n'est que pétage de plomb passager, qui se résout toujours sur le couplet suivant. Quand on sait combien j'aime les reprises, inutile de préciser que j'adore le tout.

Cela commence par le désir : pendant une minute, on le sent monter, soutenu par un petit groupe serré à la batterie, titillé par de multiples motifs de divers instruments, exhaussé par des cordes de plus en plus présentes. Mais tout est d'abord dans la voix gravissime, toute de sensualité et de puissance contenue, de Barry White. Vient ensuite l'explosion des sens, où la déclaration se fait : You're the first, you're the last, my everything ! Tout se passe à un rythme soutenu, parfaitement enchaîné, avec des climax à intervalles réguliers. Sûr, Barry White doit être un bon coup.

Délicieux instant que celui où le reste du monde fait silence, pour un petit déjeuner au lit et à deux… Cette chanson est extraite du film "Jeanne et le garçon formidable", dont les protagonistes principaux, incarnés ici par Virgine Ledoyen et Mathieu Demy, vont connaître une histoire d'amour aussi soudaine que fugace. La comédienne, qu'on a pourtant entendu chanter dans "Huit femmes", est ici doublée par une chanteuse. Si le film a un côté maladroit, il faut en revanche recommander sans réserve la bande originale, riche de belles mélodies, d'atmosphères variées, et d'arrangements subtils.

D'une célébrissime chanson sussurée à l'origine par Elvis, voici une version sans doute artistiquement moins méritoire, mais qui a l'heur de me plaire. Parce que j'aime beaucoup la voix de Daniel O'Donnell. Et parce que j'aime bien les petits violons qui l'accompagnent.