La politesse du désespoir

Bizarre... Ma soeur qui connaît bien mes goûts m'avait pourtant prévenu : l'album d'Emilie Loizeau devait me plaire. Mais je l'ai écouté d'une oreille distraite sans rien remarquer. Et puis, ma radio préférée m'a un jour réveillé avec cette chanson. Ce n'est pas Emilie Loizeau qui oeuvre ici, mais une petite poupée mécanique un brin fatiguée. Il en résulte cette miniature au charme ambigu, entre abandon et malice.

Les chansons de Clarika sont drôlement sérieuses, ou sérieusement drôles, comme vous voulez. Mais celle-ci porte en elle une certaine douleur, qui me touche particulièrement, parce qu'elle a trait au sentiment d'imposture. Cet acte d'aveu, qui expose une vulnérabilité d'autant plus criante qu'elle est d'ordinaire cachée sous des oripeaux des personnages que l'on s'invente, est très émouvant. Certes, le coup du quatuor à cordes pour tirer sur la corde dramatique n'est pas nouveau, mais il marche toujours aussi bien. La preuve.

Les choristes ont permis de redonner un vernis de modernité à cet art ringardisé de la chorale d'enfants. Mais il ne faudrait pas s'imaginer qu'avant Jugnot cet art n'était que désert ! Bien au contraire, en voici la preuve. En 1997, deux auteurs, Allain Leprest et Didier Romain, se sont associés pour écrire un conte pour enfants, Pantin Pantine. Le résultat est un chef-d'œuvre. Cette chanson, seul air véritablement mélancolique parmi une multitude de chants beaucoup plus pêchus, est profondément émouvante. D'une façon générale, l'orchestration est délicieuse, même si cet extrait n'est pas celui qui en apporte la démonstration la plus évidente. Je conseille fervemment le disque. Si vous en avez la possibilité, allez en voir une représentation : le conte est fréquemment repris par les écoles de musique et autres chœurs d'enfant. J'ai eu la chance d'en voir une représentation de haute volée, à la Halle aux Grains à Toulouse, avec la troupe La Lauzeta, et l'orchestre du Capitole, et j'ai passé une heure à sourire béatement (au milieu de bambins enthousiates : il faut reconnaître que l'œuvre s'adresse en priorité à eux !)

Cette mélodie a le lyrisme discret et modeste, comme si elle cherchait à contenir toute l'émotion qui la meut, frémissante, prête à déborder. La voix peu assurée de Bryan Ferry lui sied à merveille ; l'arrangement (comme tous ceux de l'album) est d'un luxe modeste. Bref, tout est à l'unisson du texte de cette chanson, court moment de perfection.
Un bonus pour ceux qui ont aimé la chanson : Ella Fitzgerald l'a chantée aussi ! Et pour ceux qui ont aimé cette version par Bryan Ferry : il a aussi chanté You Do Something To Me !

Pour moi, c'est un air d'allégresse. Et pourtant, le personnage de Farnace, que l'on entend ici, a du souci à se faire ; il ne demande pas moins que le suicide pour sa femme et son fils. Mais "souviens-toi que tu es reine" ! Aussi donc, même si l'allégresse est forcée, il n'empêche que la musique ne l'est pas, et ce passage donne la pêche. La technique du chanteur est en outre parfaite.
Un autre extrait dans lequel Farnace fait moins le fier : (lien)

C'est quelque chose entre Sue perdue à Manhattan et le personnage de Guy des Parapluies de Cherbourg à son retour de la guerre d'Algérie. L'étourdissement par la danse et la chair, pour s'oublier, oublier sa vie, ses vides, ses fissures. Déchirant, mais beau.
Un petit bémol hélas : les cordes des violons sont un peu trop à vide, ce qui en soit n'est pas un problème, sauf si elles ne sont pas toutes accordées à la même hauteur ! Une acoustique un peu plus large aurait sans doute pu remédier à cela.

L'archétype du désespoir résigné. Cette chanson de Serge Reggiani constate avec une tristesse puissamment émouvante l'amour rendu impossible par la différence d'âge, malgré tout l'amour tendre qui peut exister entre deux êtres. La mélodie est en soi extraordinaire, mais avec Sanseverino, elle se trouve comme sublimée par cette sorte de fausse gaieté, cette résignation tendre et ironique qu'apportent les guitares manouches du chanteur. Avec cette version, Sanseverino dépasse l'originale.

Un pur chef d'œuvre de fantaisie et de mélancolie. Ou la douleur résignée d'un homme qui a vu le paradis, son enfance, se dissoudre.